Кто любит тёщу, кто балет...
Кто отдых в Ницце, кто-то в Пензе...
От Вас, мадам, я ошалел
И закусил, как конь мой, трензель.
От спазмов корчится душа,
Не помогает даже но-шпа,
Во мне проснулся мой лишай,
Когда увидел Вашу ножку.
Признаюсь Вам, что я таких
Не видел даже на панели.
Как говорил один маркиз:
«Уж лучше пасть бы от шрапнели...»
Пропал к чертям мой сладкий сон,
Как водка в глотке у гусара.
«Хочу», - копытом бьёт в висок
И мой лишай меня кусает.
Ох, чую, грешником мне стать –
Закончить пить и быть повесой...
Но что скажу своим глистам?
Как печень справится со стрессом?
Прошу Вас – смилуйтесь ко мне!
(Я был всегда по жизни прушник!)
Вы мне бы сделали омлет...
Я жду Вас вечером... в конюшне...
Изображение взято из Интернета
Про любовь к омлетам
© Copyright: Игорь Шептухин, 2017
Свидетельство о публикации №117042901376
Свидетельство о публикации №117042901376
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.