- Я прост как кирзовый сапог,
как лапоть липовый, - сказал он.
- Я жил как Бог дал и как мог.
И жизнь прошла как вещий сон…
Он замолчал и закурил,
И взяв гитару, тихо бренькал…
Не пел, как будто бы скулил,
Как пёс знакомого эвенка.
- О чём поёшь, - его спросил.
- О северах, о северах…
И вновь протяжно заскулил,
И в этом чувствовался страх
Потерянного человека.
И я подумал вдруг: «Калека…
Ты ради денег бросил мать,
Ты так хотел богатым стать.
И что в твоём сухом остатке?
Осадки. Горькие осадки…»
01.11. 2015
Калека
© Copyright: Клим Хворостянский, 2017
Свидетельство о публикации №117042804749
Свидетельство о публикации №117042804749
Рецензии