Как будто в воронку затянет с собою невольно,
В которой уже не найти ни конца, ни начала,
И каждая строчка, хоть как бы она ни звучала,
Рифмуется только со словом единственным - «больно».
И чувство такое, что скомкано было сознанье.
И смяты листы. И чернила темнее всех прочих,
Чернее, пожалуй, чем самые долгие ночи,
Когда одиночество - это по смыслу: изгнанье…
Я вижу: впиваются ногти в ладони худые,
А губы закушены, в бисере мелком, кровавом.
Какой там успех и удача, известность и слава,
Когда и душа, и глаза от тоски неживые…
И это уже не метафоры - рваные нервы.
И это совсем не эпитеты – чувства на гранях.
Я больше нигде не читала, что б в мелких деталях,
Так страшно описаны раны от взорванной веры…
Читая Бродского о любви
© Copyright: Берова Елена Николаевна, 2017
Свидетельство о публикации №117042804103
Свидетельство о публикации №117042804103
Рецензии