(моё видение судьбы Мастера и Маргариты)
В моём Аду не слышен звук прибоя,
Здесь распускаются сиреневые рощи,
Под окнами вечный Ковчег зарос лозою,
Ночи белы – здесь не бывает ночи.
Пиши пером гусиным, авторучкой,
Хоть пальцами по воздуху води, –
Твои слова повиснут над колючкой
В пустыне посреди моей души.
И наши дети – маленькие почки,
Им не цвести, но и не умирать.
Рождённый мёртвым умереть не может:
В Аду мы разучились плакать и страдать.
Твои глаза уж не дрожат тоскою,
Их нежно обнимает пелена,
Ты за дверьми не слышишь шаг конвоя,
За ними сад и мелкая река.
(Я с детства полюбила оригами,
За многослойность, лаконичность форм.)
Я опускаю на воду кораблик,
Ему, как нам, теперь не ведом шторм.
И мы стоим среди зелёных нечто,
Белы, как лилии, пустотами глаза.
Слуга наш мирно рубит топором орешник,
Я сосчитаю кольца. Сколько до конца?
МиМ
© Copyright: Юнация, 2017
Свидетельство о публикации №117042811719
Свидетельство о публикации №117042811719
Рецензии