Le Poeme Triste

                То было не вино: то была страсть, жгучая радость,
                и бесконечная тоска, и смерть…
                Тристану казалось, что живое терние,
                с острыми шипами и благоуханными цветами,
                пустило свои корни в крови его сердца…
                Роман о Тристане и Изольде




Печаль моя, неужто я устану
Любить тебя в потоке вязких дней?
Не забывай, прошу, свою Тристану.
Пусть от весны к весне всё холодней,

Всё безотрадней, будто бы затихла
Мелодия, звучавшая в веках,
Веками повторявшаяся в рифмах
И лунных серенадах певчих птах.

Любви не существует. Так сказали.
Испорчено вино. И одного
Мы не делили кубка, друг мой, - знаю.
Прекрасно знаю. Это ничего:

Я пью его сама. И мне довольно,
Чтоб до конца всю жизнь свою пропеть,
Чтоб вечно было сладко, вечно – больно,
Чтоб тёрном расцвели любовь и смерть.


*Le Poeme Triste - фр. "печальные стихи".