Не знаю. Не помню...- да мало ли всяких НЕ?
Зареванный день устало глядится в вечер.
Графитово скалятся символы на стене,
И хочется шею спрятать поглубже в плечи...
Поэту - поэтово? Это еще не факт,
Вот с кесарем и богами куда яснее.
Никак не кончится тридцать девятый март,
Хоть, говорят, в апреле еще скучнее.
На ветке приютился смешной скворец.
Ему, играя,ветер топорщит перья.
Скворец сердит: он свой сторожит дворец
И не одобряет авторского безделья.
Иду. Давлю асфальтовый тротуар.
Стихи -в песок, туда же -сквозь пальцы - юность.
Мне нечего подарить тебе, милый март,
В обмен на абсолютную бесприютность...
Пятьдесят восьмое марта
© Copyright: Надежда Третьякова, 2017
Свидетельство о публикации №117042709220
Свидетельство о публикации №117042709220
Рецензии