Это даже не крик,
Не похоже на стон,
У тебя изнутри
Кто-то просится вон!
Может это она,
Та, что изнемогла?
На распашку жила,
Что-то пела, звала.
В глубине у неё,
Где-то ныла она,
Зачерствела и в пятки,
Куда-то ушла.
Сколько может угодно,
Пропащею быть,
Не стоять же над ней,
Просто так бередить.
Изливая её
В накипевшую суть,
Не забудьте, она
В теле держится чуть.
Не на месте она,
Почему, отчего?
Потому что за ней,
Нет уже ничего.
Она
© Copyright: Владимир Журиков, 2017
Свидетельство о публикации №117042708297
Свидетельство о публикации №117042708297
Рецензии