Больной поэт

Замкнулся круг, остыли реки,
Закрыл спокойно свои веки.
И не тревожат под покровом
Разбитых вдребезги и, словно,
Для всех забытых тихих фраз.
Никто теперь вам не указ,
Вы разбрелись –кто где- по свету
И сил собрать всех вместе нету.
И нет такого слова «нету»,
Без вас я знаю – под запретом
Любые отклоненья стиля,
Но вас следить ведь не просил я.
Мой мозг давно истлел, и знаешь,
Мной никто не управляет.
Я сам себе и псих, и маг,
Брожу средь мыслей я впотьмах.
И бред такой несу порою…
Больной поэт. Скрывать не стоит.
Он занят глупым рифмоплетством
И изливает, что придется.
Бумага стерпит все – известно,
Душа же нет – что интересно.
Таков уж мир, таков уж строй.
И взвыть так хочется порой,
Ногой так топнуть, закричать:
«А-ну-ка, мысли, всем стоять!
Здоров я снова, ум на месте,
Так что, ко мне! Давайте вместе
Посмотрим вновь сквозь призму мира,
Найдем, все, что душа просила,
Пролезем вдоль и поперек
И вскроем весь людской порок.
Окунемся вновь в пучину,
Найдем всех гнусностей причину.
Размерим шаг, оставив всех,
Начнем свой красочный разбег.
Рискнем раскрыть все карты злости,
На души микроскоп набросив.
Найдём зародыши гниений,
А в мыслях пронесётся – гений!
Тот, кто человека создал,
Дал ему, что только можно.
Для души раздолье – нафиг!
Лучше съем-ка сочный маффин,
Набью желудок под завязку
И поплыву неспешно в сказку:
Туда, где кучи разных блюд,
Где похоть и отвязный люд,
Где пофиг всем – берёшь, что хочешь,
Уносишь всё, что только можешь.
Где горы денег и камений –
В реальный мир сих поколений…
Обидно, что сказать, но может,
Воображение тревожит
Лишь мною выдуманный образ,
И этот мощный громкий голос
Утихнет и бродить не станет
Средь мыслей буйных и не здравых.
И вдруг окажется, что всё же,
Поэт не здрав, а изничтожен.
И не способен видеть правду,
А лишь измучен и устал он…
И всё, что видел в людях – плёнка,
Никак не сущий мир, а только
Распухших мыслей фильм, разбитый
По кадрам вытянутых мифов.

24.03.2017г.
11:19