Слава, Игорю Талькову

Опять нам гордо врут с экрана.
Всё об одном. И вновь по кругу.
Погиб поэт, на сердце рана.
Россия потеряла друга.

Убит за сценой в потасовке.
И память вновь щекочет нервы.
Ах, жизнь, за что ж ты так неловко.
Зачем ты била, словно стерва?

Кто виноват? Не отыскали.
Подозреваемых немало.
Зачем весь мир себя оскалил?
Судьбу тем сильную сломало.

Он просто пел, писал ночами.
На сердце тягостное бремя.
Страна в слезах опять скучает.
Прошло у жизни этой время.

За что ему такие муки?
И оборвалась жизнь дорога?
Мы поднимаем к небу руки.
Но, всё ответа нет от Бога.

Он вновь в мои приходит строки.
Уже ни раз такое было.
Как будто близким стал и многим.
Страна о нём не позабыла.

А, что б сейчас он делал в жизни?
Увы, не знать нам всем об этом.
Догадки водятся и мысли.
У тех, кто не был здесь поэтом.

Ему же память, дань почёта.
Душой в оковы не закован.
Для слова потерял свободу.
Но, слава, Игорю Талькову.