Средь книг я прозябал как будто бы всегда,
Как будто бы со смыслом, и как будто бы года,
Пока вдруг – вечно это вдруг! – мне на глаза
Случайно не попалась необычная строка.
В тот миг был сбит я небосводом,
Смеясь, что рухнул на меня, и больно
Пииту не от ран – что снова
Строки лишился он, хоть и невольно.
И принялся искать её, забыв не стать,
А гордость с прочею нелепостью; как тать
Отмычку ищет средь карманов, отыскать
Пытался он, сбивая с полок книжек рать.
Но битвы бесполезны – строк таких же нет
Ни у прозаика, ни в том, что сочинил поэт,
Ни в летописях даже – свитках славных лет.
Со злости пнул он тяжкий том и оступился. Свет…
Тем светом, разумеется, была Строка,
И разумеется, строкой была Она.
Строка
© Copyright: Веселовщина, 2017
Свидетельство о публикации №117042700666
Свидетельство о публикации №117042700666
Рецензии