вуалевые вишни

Окно в апрель не искажает отражение
моих же мыслей обо мне самой.
Там дождь столь неизбежен и божественен,
что мне хотелось бы войти в него босой,
с разбегу, импульсивно и не вежливо.

Но не имею сил, захваченная в плен
Тоской, ознобом иже меланхолией,
я, сберегая от простуды тела тлен,
покорно кутаюсь в боязнь во влажном холоде
уснуть и не проснуться в цвете лет.

Лапшой стеклянной заунывный дождь,
плетёт псалмы за упокой тепла и проч...
Как отличить в обмане вязи явь и ложь?
Форматы суток стёрты, утро или ночь,
зовёт на помощь, утопая в мокром прошлом?

Сама себе и цепь и якорь на цепи.
Сама себе приказываю просто жить.
Жить благодарно и воздушно вопреки,
стоклятым фугам, что пиликают дожди,
на скрипке жестяной. Всех сред черновики,

затею я собрать в кострище выше неба
и как тот Рим спалить, не парясь о содеянном,
чтобы огонь всю серость из природы выжег,-
пускай непродолжительное время,
хоть поцветут в тепле вуалевые вишни!