Мне писали, да что там писали.
Наливали нектар до краёв,
меня женщины так целовали,
так любили, так страстно, что слов
не найти, ни на нашей дороге,
не сыскать у себя на пути,
только лишь вспоминая о Боге
струн столь тонких, тут как ни крути…
Звёзды светят, лежат на ладошках,
ночи чёрные в волосах,
бесподобная белая кошка,
и весь мир у неё в глазах.
Повторяя стихи свои ранние,
будто жизни царский халат,
вспоминаю я страны дальние
и усталость от ран и утрат.
Бестолково, из слов позабытых,
языков неизвестных певцов,
и опять я стою у ракиты
поднимая стакан за отцов.
Мне писали, да что там писали,
наполняя веселием грусть,
и ответов порою так ждали…
Не вернусь я к тебе. Не вернусь.
Ветер ласково кудри трогает,
солнца лик в голубых небесах.
Что для счастья нужно? И много ли?
Цвет пшеницы в твоих волосах.
Четвёртый сон
© Copyright: Вячеслав Костюченко, 2017
Свидетельство о публикации №117042605881
Свидетельство о публикации №117042605881
Рецензии