Не крест

Просто окна помою, даже когда мне в них
Не увидеть больше того, что прочнее прочного.
Просигналит синица на ветке - услышу стих,
Как обычно, вбирающий воздух в свои межстрочия.

Просто дождь, и совсем не ко времени - глупый снег,
Словно где-то внутри зима ещё не закончена.
И привычно далёк (так безбожно далёк от меня!) человек,
Без которого лучшее сжато, бескровно и обесточено.

Бог решает. Возможно, что многое – снова Бог.
Кто-то скажет уверенно – так! И долой сомнения.
Я слова по углам рассую, словно жёсткий сухой горох,
В наказанье себе же, стоять мне на них коленями.

А потом - просто окна помою в день, или даже в ночь.
Одиночеству вольно творить (сотворив, посылать) телепатии.
- Чем помочь? – прокричу я, - ну чем же тебе помочь?
Он на свой горизонт посмотрит ещё внимательней…

Убедится, что прав. Да и был же, конечно, прав,
Столько мытарства выдержав, столько толкая главное
Впереди, как тележку со множеством пунктов, глав,
Позволяя себе только отдых коротенький между главами.

А в театр с другим – так не самый тяжёлый крест,
Только б там у него не рассыпался домик карточный.
Только б этот злодей, увлекающий в пьянку бес,
Не тянул к покаянью-недугу явленьем всегда остаточным.

Не увидеть в окошко? И это - совсем не крест.
Просто знать, что здоров, что дела удались да сладились,
А что меньше и меньше возможных времён и мест,
Это Богу угодно, как дождик, из снега творящий... градины.