Когда поэт, когда поэт страдает
Его никто, никто не понимает
Посмотрят на него
И сразу взгляд отводят,
Немного не в себе
Поэта все находят.
Ну, что ж ты, Пушкин, брат,
Такой - сякой, не слышишь?
Каким пером писал,
А, может, ещё пишешь?
Подкинь мне пару рифм,
А, может, и четыре,
Но чтоб никто не знал
Ни в том, ни в этом мире.
Вновь прорастёт зерно
На поэтичном поле.
Не думай, не гадай,
Кто будет и доколе.
Восстанет из руин
И букв нагроможденье:
Не стройная строка,
А классика творенье.
Вам голос привожу,
Который мне был слышен:
"Кто Божий дар хранит,
Тот будет мной возвышен!"
Брат, Пушкин
© Copyright: Вадим Усов, 2017
Свидетельство о публикации №117042604993
Свидетельство о публикации №117042604993
Рецензии