Постскриптум

Нет,не я вам печаль причинил.
Я не стоил забвения родины.
Это солнце горело на каплях чернил,
Как в кистях запылённой смородины.

И в крови моих мыслей и писем
Завелась кошениль.
Этот пурпур червца от меня независим.
Нет,не я вам печаль причинил.

(из "Послесловья" Б.Пастернака)
...
...

В том,что я говорю только правду,
Нет моей,однозначно,вины.
Это время,цепляясь за фалду,
Не даёт излагать от-спины,

Развернув её к факту событий
Окровавленным ложью лицом,
Защитив от случайных соитий
С равнодушием и подлецом

Бытом,что норовит успокоить
Мою совесть,склоняя её
Не к тому,дабы что-то построить,
А к тому,чтобы жило враньё.

Но случается так,что,порою,
Не хочу,хоть и надо писать;
Как игрок,что захвачен игрою,
Чтобы выиграть,может солгать.

Но краплёной в запасе колоды
У случайного нет игрока;
Как занорыша горной породы,
В коей вместо кристалла пока

Только лишь материнское "сало"
Да течение плавное лет,
И желание что б отыскало
Нечто нечто.С тем,чтобы на свет

Из своей материнской утробы
Предъявить идеальный кристалл,
Чтобы даже последние снобы
Зачеркнули бы свой мадригал,

Посвящённый обыденной тине
Бытовых непролазных болот,
Потакая тем самым рутине,
Смысл которой - прожить без забот.
...
...
Это ваши ресницы слипались от яркости,
Это диск одичалый,рога истесав
Об ограды,бодаясь,крушил палисад.
Это - запад,карбункулом вам в волоса
Залетев и гудя,угасал в полчаса,
Осыпая багрянец с малины и бархатцев.
Нет,не я,это - вы,это ваша краса.

(из "Послесловья" Б.Пастернака)


26.04.2017