Баллада об уличных граффити

О луне, соловьях и сиренях,
о душевных  приливах, о снах,
о сердец учащённых биеньях,
о  любви, что приносит весна

и писать бы хотелось сонеты,
рубаи и канцоны, рондО,
но не пишется что-то поэту.
Что ж, накинув на плечи пальто,

сунув ноги в разбитые туфли,
он идёт в вечереющий  двор
и на улицу.  Тает и тухнет
старый снег, обнажающий сор.

И луны нет, конечно, в помине,
и откуда тут взять соловьёв.
На ободранной кем-то рябине
кто-то вырезал имя своё.

А ещё на стене  у подъезда
краской что-то с угла до угла
накарябано.  Старое кресло
кто-то бросил у дома. Дела…

Он идёт, созерцая  граффити -
озорных пацанов эпатаж.
Вдруг, как вкопанный встал. Он увидел,
то, чего не писал карандаш.

То, чего и поэт не напишет,
пребывая в  мечтах. Никогда!
Тишина опустилась на крыши,
с неба глянула  Вега — звезда.

«Я люблю эту девочку,  мама!
И готов за неё умереть!»
Кто же этот мальчишка упрямый,
что любовь разменял бы на смерть?

Этот город  залускан, замызган
и заигран, как тот патефон.
Но каким-то неведомым смыслом
вдруг внезапно наполнился он.

Если в серости, копоти, хламе
порождаются страсти слова,
значит в сердце, затеряннном храме,
есть Любовь, что вовеки права!
 
26 апреля 2017