Её считали все поэтом...

Её считали все поэтом,
Она писала и сама,
И по причине странной этой
Не раз могла сойти с ума.

Она от всех скрывала тайну,
Но не могла её раскрыть,
И продолжала также тайно
Свои творения вершить.

Её считали все светилом,
Так не считала лишь Она,
И строки снова Ей не милы,
И муза лучше Ей нужна.

О ней молилася ночами
И жаждала найти ответ:
«Как тяжело, что Я словами
Не в силах видеть так сей свет!»

Она писала, но едва ли,
Глядя на лист, могла понять,
За что Её все уважали
И как Её могли читать?

…А дело просто было в тайне,
Постичь её не удалось,
И тем, кто слышали случайно,
Её пришлось отправить в ночь.

Понять непросто этой муки,
Никто не знал и знать не мог
Всю тягость этакой науки
И перепутие дорог.

Ведь не могла Она поэтом
Одним желаньем сильным стать,
И помогла Ей в деле этом
Крылата дева, и не спать

Пришлось Ей днями и ночами,
Чтоб сотворить так много слов,
А в чём секрет? Поймите сами!
Снимите сей тиши покров…

...И не могла Она смириться
И молча всё себе забрать,
Забыть, отвлечься, измениться,
Осталось только – уповать,

Что время ринет, и сумеет
Творенья музы взять себе,
А до тех пор Она не смеет
Годиться этакой судьбе...

24.04.2017г.