Облака

Белой ватой над городом,
Глядя на нас свысока,
Являясь нам разными мордами,
По небу плывут облака.

Их путь и далёк и недолго.
Есть образ и нету лица.
Есть сердце, но в нем только холод.
Вот так и плывут без конца...


Рецензии