Небритый и слегка помятый,
В толпе, но словно средь пустыни,
В плаще, без шарфа и без шляпы
Стоял художник. Он картины
На ржавой парковой решётке
Развесил. В них: металась вьюга,
Закат прощался с миром кротко,
И оторваться друг от друга
Не в силах юноша и дева!
А краски пели многоцветно
В порыве страсти нежной, первой!
Но людям были неприметны.
Дарил овации охотно
И руки жал холодный ветер,
Ему так нравились полотна!
Но больше - никому на свете.
Из дорогого «Мерседеса»,
Одетый по последней моде,
Надменно молодой повеса
Спросил:
- Постой, вчера был вроде
Ты здесь? Да, и картинки те же!
Не продаются? Вот непруха!
Какой тебя безумный леший
К мольберту гонит, а, братуха?!
Есть фото, видео, чудак,
Снимай на каждом хоть шагу!
Сказал художник:
- Да, всё так.
Но я иначе не могу.
Иначе
© Copyright: Александр Шарыгин, 2017
Свидетельство о публикации №117042507166
Свидетельство о публикации №117042507166
Рецензии
Здравствуйте, Александр! Кстати, присоединюсь к мнению предыдущего автора. Великолепное произведение.
С моей скромной точки зрения, стихотворение тянет на шедевр!
Опубликованные Страницы 25.09.2017 16:39 • Заявить о нарушении
С моей скромной точки зрения, стихотворение тянет на шедевр!
Опубликованные Страницы 25.09.2017 16:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.