Всё так привычно и знакомо:
и огород, и сад, и луг...
Печален вид пустого дома.
Вот окружила ржавый плуг
высоких трав лихая зелень -
совсем отвыкла от руки...
Вхожу, пригнувшись низко, в сени -
осели в доме потолки,
а всё хранит зарубки дверь
о том, как подрастал когда-то...
Всех тех, кто рождены здесь, хата
не поместила бы теперь.
Но то, что в ней прошло уже,
что не сбылось и что свершилось,
каким-то чудом поместилось
в моей душе, в моей душе...
***
© Copyright: Юрий Михайлович Шестаков, 2017
Свидетельство о публикации №117042506021
Свидетельство о публикации №117042506021
Рецензии