Стрелу сотку я из печали,
Лук изогну из ран своих.
А капли слёз, чтоб зазвучали,
Я тетиву сплету из них.
Я в наконечник направляю
Всю боль истерзанной души.
Мишень спокойно выбираю,
Чтоб с выстрелом не поспешить.
Струны накал и гибкость лука
Усилят мощь моей стрелы.
И тетиву толкнут упруго,
Мучений разорвут узлы.
Зловонный запах источая,
Страдания в моей руке,
Напряжены и ожидают,
Рождение цели в тишине.
Мелькнул вдруг ориентир сквозящий.
В него летит стрела моя.
Вонзилась в яблочко пастью рычащей.
Ну а мишенью оказался – Я.
Мишень
© Copyright: Юлия Бочкарева2, 2017
Свидетельство о публикации №117042502660
Свидетельство о публикации №117042502660
Рецензии