Мать

Из меня стихи вытягивают кесаревым сечением.
Я вынашиваю свои мысли месяцы затяжные, хожу в мучениях,
А, когда их рожаю, ломаю пальцы, взрываю авторучки диким давлением.

Я многостихная мать, все производящая и производящая себе подобных на свет.
Лишь только люди помогут мне избавиться от плода, вечно к третьему триместру принимающему чернющий цвет.
Я валяюсь по полу и вою от боли, плачу, смеюсь и ору навзрыд, лишь бы только достали его, живое, лишь бы только услышать его ответ.

Мне положат его на грудь, перекрестят, и отойдут подальше,
А оно откроет глазки, затем чуть сморщится, позже начнёт становиться старше.
К сожалению, у моих плодов срок годности истекает немного раньше.

Все меняется, иссекается, рвётся, плавится, обрывается,
И я снова в поиске, как течная сука, которая от жажды скулит и мается.
Доктор, вы ведь потом мне скажете что это за синдром и как же он называется?

Зачинаю стихи с кем попало, потом выносить не могу, крови не сходятся,
Те, с кем было, потом в церквушке стоят и подолгу на коленях молятся,
Лишь бы не нести ответственности за то, что вечно куда-то торопятся.

Может, все и обошлось бы на этот раз,
Каждый что-либо говорить мне о моем образе жизни, конечно, горазд,
Но и они не идеальны, учитывая их список венерологических различных зараз.

Я же пользуюсь безгрешными методами без регистрации и прочей бумажной волокиты,
Все равно, когда-то, все пьяницы в диком угаре будут, возможно, сами собой убиты.
Что вы скажете, жалкие, в слове своей защиты?

-Мол, она такая-сякая от каждого встречного с большими глазами что-то рождает, а нам потом мучайся,
Мол, она нам делает "пищу для мозга" а мы потом бегай, молись и кайся!
Мол, вали, надоела, поэзия не для нас, убирайся!

И в бесчисленный раз я наблюдаю за тем, как без анестезии режут мой живот,
Как оттуда достают черный трепещущийся комок, вытирая со лба пот.
И в который раз осчастливленно думаю: "господи, хорошо, что послушала и не стала делать аборт".

Три стула напротив двери
25.04.2017
Ночь