Слово порой улетит перелётной птицей

Слово порой улетит перелётной птицей…
Не успеваю поймать неуместный стих…
Я учусь не нарушать чужие границы,
Но как же насчет соблюдения и моих?
Как насчет моего же права на чувство,
Голос, эмоции, страхи и миражи?
Стихосложение – это же вид искусства.
Где же его границы, ну где, скажи?
Можно вот это, а то – извини, «не можно».
Можно любить, но только посмей желать,
Сразу же скажут: «Это невозможно!
Даже не смей об этом стихи слагать!»
Даже не думай! Затопчут и нос расквасят.
Руки-то, скажут, прочь от чужой судьбы.
Молча сиди, мол, сказки пиши да басни.
Что там опять? Сказали: молча сиди!
Ладно, смолчу… Только вы-то неужто чище?
В вас не пылает пламя, не бьётся пульс?
Буду молчать, но только и вы потише:
Вашего гнева давно уже не боюсь.
Было б честнее просто сказать: бывает!
Да, приоткрылась в сердце такая дверь.
Чувство-то лечит, а вовсе не убивает,
Душу врачует от прошлых ран и потерь.
Было б честнее просто сказать: ну что же,
Будем мечтать, и жить, и полной грудью дышать!
Что ж здесь такого страшного, невозможного?
И почему же об этом нельзя сказать?

(из тетрадок, год не указан)