Театр абсурда

Когда забредаешь на шабаш театра абсурда,
Невольно себе представляешь его режиссера.
В нём что-то от Копполы, что-то от гордого курда,
В его голове превращаются тучи в озера.

В карманах его пиджака просыпаются змеи,
И злобно шипят окружающим байки на идиш...
В массовке мелькают мулаты, козлы и пигмеи,
И много того, что в обычные дни не увидишь.

На сцене рискованно пляшут гудящие ульи,
Нагие нимфетки шнуруют свои панталоны,
Спускаются сверху на землю святые горгульи
И мечут помётом в партер, разрывая шаблоны.   

Галёрка, конечно, хохочет, не зная подвоха:
Система пожаротушения дышит на ладан...
Вот кто-то вопит, а кому-то становится плохо,
И вдруг поминается всуе Усама бен Ладен.
 
Антракт представляется неким убежищем рая,
Побег невозможен, на входе страдают гориллы,
И кажется этому нет ни конца, и ни края,
Как сладкому дыму от тонкой чужой сигариллы.

Но то, что имеет начало, должно завершиться,
Под вопли сирены и звуки срываемых кресел...
На воле весна, карамельное солнце с душицей.
Бесцельно гуляющий люд подозрительно весел.