не говори, и пусть будет так -
я предпочла бы не знать всей правды.
к чему, действительно, это надо?
а твои женщины мне не рады,
всё дуют губы и истерят,
язвят, чтоб шёл к своей замучившей,
мол, кто ещё будет к тебе как и к богу, и к королю;
они же, наверно, думают, я люблю,
а мы с тобой знаем:
любовь - это дело случая.
и если на секунду поверить, что есть что-то сильнее лет;
а в памяти только одеяло после постели,
и на балконе на груди твоей руки грела -
на самом же деле
я пыталась запомнить тело,
а запомнился только треск твоих сигарет.
бросай, тёплый мой, ты любил мои стоны, а я тебя,
и с другими годами это не исчезнет и не уйдёт.
а твои женщины зря по-прежнему истерят,
у меня уже иммунитет на их этот яд -
пусть остынут. без огня нет дыма, как говорят,
но никто не сказал,
что не может
наоборот.
не рады...
© Copyright: Ма Морган, 2017
Свидетельство о публикации №117042404548
Свидетельство о публикации №117042404548
Рецензии