Её непостоянство

               
                Невозможно угадать, отчего
                женщина может приходить в восторг.

Он появился, весь гремя восторгом,
Слова роняя, словно жемчуга,
«Поэт не будет заниматься торгом,
Ему  людская слава дорога!»
«С чего вдруг слава ваша закипела?» –
Спросил другой, ревнуя неспроста. –
«Сказала муза мне из кульотдела,
Я есть поэт, а ваше – чепуха!» –
И он сверкнул своим сталистым глазом,
Он был одно влечение греха,
Как будто он с нечистой силой связан,
Всё остальное, – просто чепуха!
«Банально, глупо, плохо, бесталанно, –
Другой бледнел, озлобленно немой, –
У женщин проявляется престранно
Связь между небом, светом и землёй.
Она вчера со мною виделась украдкой,
Даря улыбку, слово, нежный взгляд,
Среди вельмож спросила для порядка,
Что делать нам? и Кто же виноват?
И после, уходя,  в пол-оборота,
Остановившись между нынче и вчера,
Шепнула ободрительное что-то.
Так неужели это лишь игра?
И неужели этот строкоманчик,
Не знающий строения стиха,
Он есть поэт? Не вор, и не обманщик,
Не словоплёт и рокота труха?
И для него она открылась музой,
И без сомнений пальму отдала?–
Она могла красивой быть Медузой,
Когда немеешь, будто ты – скала».

Теперь она сидела в самом центре,
Среди магнатов, тучных воротил.
Он слушать силился о базисе и ренте,
Но глаз с тоски своей не отводил.
Он много раз влюблялся в этот профиль,
Он тайно клялся интересно жить.
«ХА-ХА-ХА-ХА!» – смеялся Мефистофель,
И рвал меж ними тоненькую нить.