Чинук и скво

                На  что,  Чинук,  тебе,  хромая  скво?
                Волочит,  недовольно  бормоча.
                Башка  -  в  печёном  яблоке  перо
                от  старого  убитого  сыча.

                Один,  и  тот  неверно  делу,  глаз
                привязчиво  и  молодо  косит.
                Оставлена  проворная  игла
                нехитрою  поделкой  мокасин...

                До  заросли  нехоженой  гряды 
                натянутому  луку  доползти
                похожим  на  обглоданный  кадык.
                И  кустика  от  пекла  не  найти.

                Ни  крошки  за  урчащие  кишки,
                промытые  агавой  голубой.
                От  губ  её  -  початую  бутыль,
                любезно  упреждая  перебор.

                И,  веря,  что  не  злобою  украв,
                разделит  злую  ношу  на  двоих,
                укажешь  на  законные  права,
                ни  словом  за  дорогу  не  родив



               
                нам