Дорога

Дорога,
Прямыми линиями справа и слева,
Берлогами европейскими,
ухоженными схемами

Мы приехали поздно вечером

В город. За пятьдесят
Мужчины,
Женщины,
За столиками под крышами из черепицы,
За пивом евро по 40,
оливками, сыром
и никакой пиццы,
В пиджаках стоимостью, как  машина,
Но поверх простых джинсов
В туфлях кожаных они сидят,
Разглядывают друг у друга  морщины.

Вечером они не едят и не пьют,
они выпивают,
Никуда не спешат
и всегда везде успевают.

После девяти пабы пустеют,
только молодые.
Остальные следят за давлением
и постоянно худеют.

Но все равно с ним,
с округлым,
чуть выше пояса, но ниже грудей.
Да, с тем самым пузиком,
которое есть только у успешных людей.

Иногда пары,
иногда с разницей лет в двадцать,
Иногда молодые

Гуляют по городу мертвому,
спящему вечно без снов и эмоций...

Перед туалетами мы все равны,
Время закончится
Для всех.
Смотрящий станет рассматриваемым.
Успех
Станет крышкой гроба.
Останется лишь смех
Над лежащим внутри
Человеком-микробом.



Брюгге
февраль 2017