Из тесной комнатки

Из тесной комнатки с рабочего стола
Взмывает нечто необъятное, такое,
Что будоражит ум и не дает покоя
И равномерное скрипение пера 

Почти безумно, так не по науке,
А по каким-то всплескам, наитью,
Записывает мысли во хмелю,
Порой, себе выкручивая руки

Спросите, чем живет поэт?
Как дышится ему на белом свете?
Что в жизни пережил, что встретил?
Тот иль иной, откуда взялся пируэт?

Да, из каких немыслимых  глубин,
Черпает вдохновение на строки,
Которые, бывают слишком горьки,
На этот вкус, есть множество причин

Разбросанных по жизненной дороге,
В ухабах случаев, по выбоинам дней
Судьба сгущается и гонит лошадей,
Во тьме подковы раздробив в итоге

Откуда он берет такое право
Слагать о том, о чем душа болит?
И свет в ночи его горит,
Затерянная, одинокая застава

Нет, он не ищет тот приют,
Где будет сыт, и где тепло постели
Спокойствием укроет его цели,
И буйно мемуары расцветут

Но вы спросите, как его дела?
Он все расскажет, совершенно точно,
Как сердце разлеталось в клочья
Как муза до безумства довела

Как он бежал за голосами с высоты,
Сорвать пытаясь облаченье смерти,
С распятий, здесь, еще на этом свете,
А под хламидами кресты были пусты

И как мечты его костром горели,
Он руки грел у этого костра,
И видел, как катилась вниз звезда,
Не сдюжив муки ледяной метели

И думал, грусть его сожрет
Или зарежет радостно, по пьянке,
Вгоняя судорожно в рамки,
Молчания налив в раскрытый в рот

Весь рьяный бег к своей мечте
С одышкой на клочке бумаги
Про вечный бой, скитания бродяги
И все свои истерзанные стяги
Он бросит под ноги несущейся судьбе

3.14