Рифмы-мрази

Мои стихи заросли сорняками,
Где-то полынь, где-то повилика и марь,
Я же сижу под страницами-морями,
Мокрыми от слёз, чёрными как гарь.

Златые ритмы убегают куда-то вдаль,
А я их пытаюсь укрыть под вуаль.
Только вот бушуют во мне пороки,
Заполняя собой календарные сроки.

Пытаюсь сберечь хотя бы строчку,
Но душа шепчет тихо мне:
"Порви горести медную цепочку,
Чтобы забыть навсегда о вине".

Красное и белое спуталось в голове,
Я бреду в бреду. Или бред в бреду.
Только бы узнать ещё почему и зачем?
Остановитесь, кучер, перевести бы дух...

А то кажется уже, что не живу я,
Превращаясь в Канта или представляясь Хайамом.
О чем же шептать, если боясь
Всего, в стратосфере застрял?

Все мои возгласы перебиты тысячами страхов,
Мысли спрятаны от чужих глаз.
Допит уже последний красного вина остаток,
Так, может, хватит уже фраз?

Ощущение, будто тону и танцую под джаз,
А джазмена по близости не сыскать.
Музыка остановись, голова взорвётся. Мразь.
Однажды плюну на всё и умчусь в Кронштадт.