Всё начиналось так, как начинается ошибка

всё начиналось так, как начинается ошибка -
надуманно, поспешно и смешно,
а стало лишь стихотворением, плевком, обрывком,
нарывом времени, нательным швом.

а стало лишь трагедией - незримой,
неуловимой, как горячий хлыст,
не чистым зеркалом и не теплом любимой,
а просто кляксой, замаравшей лист.

ты всё делил на три своих вселенных -
литературы, алкоголя и любви -
в какой из них теперь - ты, стоя на коленях,
ничем и никого не удивил?

в какой из них тебе достанется в награду
за искренность - неведомый букет?
вернись в семью. тебе там были рады,
а в этих трёх вселенных - нет.

так чей-то голос прозвучит, как выстрел,
и кружева стихов намокнут под дождём.
не надо, не ищи - в моих лесах дремучих - смысл -
мы все и так его когда-нибудь найдём.

а начиналось всё
стихом в закате мая:
ненужный город, неуместный я,
и ты, и я тебя ещё не знаю,
и нас губила молодость моя.

однако, мы, отчаянно стараясь выжить
среди бетонных - одинаковых - Бермуд,
по воле бога становились чуть трезвее, ближе,
немного злее, но в итоге - тут.

за тех, кто выбыл молодым из жизни,
за тех, кто наблюдал немой итог -
мы пьём стихи - с бескрайним оптимизмом
и жадно топчем седину дорог -

совсем, как там - в тех самых трёх вселенных,
в которых шли - сквозь ядовитый, чёрный дым,
и боли было там, как надписей - на стенах -
гораздо больше, чем хотелось бы святым.

одни тебя рожали и душили,
чтоб ты согрелся для небесных дел,
другие, что чужие - были тем, кем были,
а ты - так и не стал, кем должен и хотел.

а ты хотел быть нужным и объятым
нормальным временем, заботливой страной,
любовью той, которой ни любви, ни слов твоих - не надо,
а стал цветком - нераспустившимся, строкой.

а что до слёз, пролитых между делом -
так это, боже мой, да кто же их считал.
зато теперь седой, оледенелый,
окаменелый, крепкий - как металл.

стихи твои - заросшая могила -
лишь символ, точка, неизбежность, холм -
от них ни радости, ни трезвости, ни силы -
их не продать, не спеть, не наделить теплом.

так что ж ты корчишься, лелея свой припадок,
и что так держишься - за их пчелиный вой?
от пункта "А", до точки невозврата
всего лишь звук, всего лишь голос твой.

твои стихи сожгут тебя, сломают, изувечат,
переиначат жизнь - до хруста, тошноты.
да нет же, всё не так! они - твоя аптечка,
но вряд ли это
осознаешь ты...

покуда мне ни капли не обидно
за каждый пройденный - по трём вселенным - шаг,
покуда дышишь ты - моим скрипящим ритмом -
так преданно, безвольно, не спеша,

покуда ты меня - как веру - принимаешь,
не зная ни итога, ни цены, ни черт -
я для тебя - рука вдали, товарищ,
огонь в глазах, твой проводник, билет.

хватай меня - как бабочку, как пряник,
как детскую игрушку - сохрани.
строка дана, как чьё-то испытанье,
проверка - на бесчувственность, на грим.

строка дана - как поле, как перина -
тебе решать - что будешь сеять, жать.
строка - не сон, не опьянение, не глина,
не майский гром, не лезвие ножа.

она не сделает тебя калекой,
не воскресит - утраченных идей.
она - тепло, забытое под снегом
работы, шума, дел, депрессии, людей.

...а видно мне её и не хватало
во время засухи, кровавой битвы, сна -
она была - божественным ударом,
она меня - от самого себя - спасла.

и всё вернулось, кажется, на верную дорогу,
а начиналось в мае - под холодный дождь.
нам далеко ещё до тишины, беспамятства, итога -
не важно, как всё это назовёшь.

сними скорей (такой ненужный) глянец,
раздень себя - до нежности, основ.
всё кончится. но превратится в танец -
любви, воспоминаний, пепла, снов.