Проклятие

Однажды пришёл ко мне старый и мудрый цыган.
Присел у огня, взял тяжёлый гранёный стакан,
И молвил: "Я многое видел, теперь же хочу передать.
Готова ли, внучка, ты тайны о мире узнать?"

"Зачем мне? - ответ мой небрежен был, может быть, горд. -
Живу здесь прекрасно, люблю этот слякотный город.
Что мир мне? Зачем его тайны, интриги и ложь?
Все знания мира, по мне, стоят ломаный грош!"

"Глупая внучка! Ты станешь моею бедой,
По миру тебя поведу я сейчас за собой!"
Он встал и, отбросив стакан, мою руку схватил
И за порог комнатушки меня потащил.

А мир был прекрасен. Я видела горы, леса,
Моря и озёра, чужих городов чудеса.
И люди, что мне улыбались на встречном пути,
Смеялись, просили ещё как-нибудь к ним зайти.

Да, мир был прекрасен. Оставил меня мой цыган!
И пусть его голос порой был от нежности прян,
Я слышала в ветре, в прибое, в гореньи костра,
Как он зовёт меня: "Дальше, степная сестра".

И кровь его стала порукой, что не пропаду,
Что путь среди тысяч дорог непременно найду.
Дороги… Вы звали меня, вы сплелись для меня в этот шар!
…Я помню, сказала, что мир наш не стоит гроша?

Как я ошибалась! Он дорог, и мудр, и свят!
Со всеми интригами, с предупрежденьем: "Назад!"
Я тысячу раз умирала, бродя по нему.
Узнала: проклятье цыганское вряд ли сниму.

Для этого надо вернуться в первый свой дом.
Ребёнка иль внука найти, кто теперь живёт в нём.
Но у меня нет детей, вот такая, пожалуй, беда!
И не умру, не умру, не умру никогда…