Художник жил...

Художник жил под черепичной крышей,
На старом,темном чердаке;
Ему был мир совсем не слышен-
Он с кистью засыпал в руке.

Писал пейзажи и портреты,
Что на заказ,что для души,
От зноя задыхался летом
И с грустью ожидал зимы.

Он выглядел болезненно усталым,
Существовал буквально на гроши,
А денег лишь едва хватало
На кисти,краски и холсты.

Был он так стар,что мог не часто
Спускаться в город с чердака.
Он чувствовал себя несчастным-
Тряслась от старости рука.

Но был у мастера секрет,
Которого никто не знал.
Всю жизнь жены своей портрет
Он в тайне ото всех писал.

Когда-то в годы молодые
Она исчезла навсегда-
К столбу привязанная цепью
Сгорела в пламени костра.

Ей красоту-явление порока,
Простить святая церковь не смогла,
И инквизиция жестоко,
Как ведьму на костре сожгла.

С тех пор он каждой ночью пишет,
По памяти,ее портрет,
Но бог его совсем не слышит-
В его любимой жизни нет.

И он сидит не понимая,
Сжимая кисть дряхлеющей рукой,
И видит,что огня в глазах ей не хватает;
Макает кисть и добавляет краски золотой.

Вдруг оживает лик.Ресницы колыхнулись,
И молнией ударила гроза;
Глаза взглянули,губы улыбнулись
И побежала по щеке слеза.

Старик упал,а корчи тело били.
Она смотрела на него без слов.
И люди после говорили,
Что женский крик,как бес,летал
над крышами домов.