Стоял он и пел на Покровке.
Монеток не густо в коробке.
Аккорды гитары на крыши
Летели, за ветром неслышны.
Он пел про солдатские жизни
И путь от рожденья до тризны,
Про небо в Афгане и горы,
И толпами шёл мимо город.
Нестарый, в армейском берете.
Небритый, пугаются дети.
С утра по привычке нетрезвый,
И ноги его без протезов.
Он пел, а Покровка гудела
Осенней трубой оголтелой.
Летали куплеты солдата,
Как будто обрывки плаката.
Не деньги, а хлеба горбушку
Ему предложила старушка.
Батон положила в коробку
И руку отдёрнула робко.
И встала, и как на икону
Крестилась с глубоким поклоном...
Певец во дворе скрылся где-то,
Оставив и хлеб и монеты.
Покровка
© Copyright: Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №117042302208
Свидетельство о публикации №117042302208
Рецензии