Писать по бумаге, что жить,
Без боли чернил не свести.
Строка под рукою дрожит,
И буквы томятся в горсти.
Обрушится море вверх дном
Дождем заливаясь в окно,
Сведёт все слова о былом
В одно нефтяное пятно.
Поэту поэт пропоёт,
Провоет последний куплет.
Поэму поэт продаёт -
Эссенцию прожитых лет.
Кто тянется к небу - высок,
Наклонит он шею свою,
Терновник вопьется в висок,
Лавровых, увы, не дают.
Тропа начинается здесь,
В морщинах упрямого лба.
Когда будет нечего есть,
Он камни напишет в хлеба,
Он воду напишет в вино,
Слова его, крепко пьяня,
Заставят взглянуть на него.
Заставят взглянуть на меня.
Претенциозное
© Copyright: Цеппелина, 2017
Свидетельство о публикации №117042310269
Свидетельство о публикации №117042310269
Рецензии
Вы правы, поэты даруют мысли, как боги даруют жизнь. Возможно, они ближе к богам поэтому.
Сорокин Анатолий Борисович 05.08.2017 07:03 • Заявить о нарушении
Сорокин Анатолий Борисович 05.08.2017 07:03 • Заявить о нарушении
Красиво завернули, глубоко ) очень приятно, что выбрали это стихо.
Цеппелина 12.08.2017 22:59 Заявить о нарушении
Цеппелина 12.08.2017 22:59 Заявить о нарушении