За что же вам, нарядные!

А мир весны уже родился заново, упрямый,
Ненастье, снежный морок пережив Армагеддоном.
Опять сугробы снежные толкутся под ногами,
Изломанных стволов и веток сердце слышит стоны.

Ах, бедные, за что же участь выпала такая -
Казненными на плахе, гильотине, месте лобном
Лежать с весенне-пышным нежным цветом, замерзая
Под стук и треск пугающий, как звук внутриутробный!

Весна ли это? Снег, метель, мороз в этап конечный,
Когда сирень открыла первых кисточек созвездия
А вишни с абрикосами стояли в подвенечном,
Каштановые люстры ярко вспыхнули невестам...

И - холод, ветер, мокрый снег под свист лешачье-злобный!
Качались ветки, падали с подмостков гильотины
Древесными телами, отрывались руки-ноги.
Уже не разобрать, чьи дети, женщины, мужчины...

За что же вам, нарядные! Красивые, за что же!
Ведь это нашей платой быть должно за жизнь-уродство.
Величие напялившие, будучи ничтожны,
Забыли кровь пролитую за грех от первородства...

Все так же платит "стрелочник", чужих счетов невольник,
И гибнет красота земли-кормилицы уставшей,
Но долготерпеливый Бог изрек зиме "Довольно!",
И солнечные воины вовсю мечами машут.

Забытые капели снова дзынькают в карнизы,
Совсем неинтересны как затертые страницы.
Прогноз гласит - на сжатый срок зиме открыта виза!
Щебечут возвращенья весть над мокрым снегом птицы.