Так долго сочинял
её в плену у грёз,
что трижды полинял
твой пёс.
Ты подбирал слова,
от них горел живот,
дурнела голова,
и вот
откуда ни возьмись
как боль или вина
в твою вонзилась жизнь
она.
Мысль обретает плоть
не сразу, но тик-так(!)
ее перебороть
никак...
Ты смотришь ей в лицо,
желанной из принцесс,
снимая не кольцо,
а крест.
Прогорк целебный мёд
Иссякли словари,
Так жалобно скребёт
внутри.
Значений больше нет,
Нет славы королю,
Ты пишешь ей в ответ
"Люблю"
А что там впереди?
Перрон на юг поплыл.
Ты шаришь на груди -
забыл.
Крест
© Copyright: Киршен Хербст, 2017
Свидетельство о публикации №117042207823
Свидетельство о публикации №117042207823
Рецензии