Бросив нищему рубль последний,
Чтоб напиться и не смотреть,
Этот год, всем грехам наследник,
Дул ветрами холодными в медь.
Поднимался и снова падал,
Шёл сто лет по несчастьям вброд,
Мимо храмов, где курят ладан,
Беспокойный семнадцатый год.
Мимо Богом забытых судеб
И зарытых мечтаний в снег,
Обещая, что счастье будет,
Только завтра и не для всех.
Этот год
© Copyright: Юрий Мусаткин, 2017
Свидетельство о публикации №117042205777
Свидетельство о публикации №117042205777
Рецензии