Сдаётся, писатель Буков – марсианин,
К нему не достучаться, даже не пиши.
А может, погрузился в Мавзалее, в ванне,
Бодяжит с Ильичом, за упокой его души.
Блин, какая фря, его однажды укусила,
Какой американский, забодал его комар?
Но зазвездился вдруг рубиновою силой,
Московским ухам, эхам, горлам на кошмар.
Я к Вам писал, маэстро, три буквы в эсэмэсе,
Какою лапонькою, были вы давным-давно,
Как ездили, под полкой нижнею в экспрессе,
И были мелкой какою, а стали полное … .
Поучателю Димитрию
© Copyright: Евгений Поддубовский, 2017
Свидетельство о публикации №117042202214
Свидетельство о публикации №117042202214
Рецензии