Всякий раз..
Всякий раз, когда приходит осень,
И ложится палый лист ковром.
На опушках средь притихших сосен
Бродит человек с пустым ведром.
Что он ищет,никому не скажет,
Просто ходит бормоча под нос.
То присядет, то бочком приляжет,
То опять шагает во весь, рост.
А вокруг и заросли черники,
И малины дикой спелый куст
Шорохи, сопенье, птичьи крики,
Скрип стволов, гнилых валёжин хруст.
Ходит человек лицом светлея,
Вглядываясь, что-то, узнаёт.
Может быть, он рисовать умеет,
Или знает семь волшебных нот.
Кажется,всё здесь гораздо проще.
Ничего в лесу он не терял,
Он ботаник,просто в этой роще,
Весь его наглядный материал.
© Copyright: Зырянов Владимир Лукич, 2017
Свидетельство о публикации №117042210236
Свидетельство о публикации №117042210236
Рецензии
Интересный неожиданный поворот: думала, что всё закончится полным ведром грибов или ягод. Хитрец, однако! Смеюсь. В конце концов, главное - побыть в лесу, отдохнуть душой. Понравилось. Обнимаю.
Валентина Лызлова 23.04.2017 19:02 • Заявить о нарушении
Валентина Лызлова 23.04.2017 19:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.