Эхо войны - Письма

В старых обложках подшитые письма.
Это реликвия наших сердец.
Где-то в землянке, в минуту затишья
Их написал мой погибший отец.
В руки беру я тетрадь, замирая.
Сколько ей лет, мне не надо считать.
Стала уж я совершенно седая,
Как моя старая добрая мать.
Сердце сжимается снова и снова
Письма читаю я все до конца.
В них каждая строчка и каждое слово
Дышит любовью солдата-отца.
Еле видны карандашные строчки:
«Радость великую, доченька, мне
Ты доставляешь, рисуя цветочки,
В проклятой нашим народом, войне.
Только себя береги и детей,» —
Просит он письмами мать.
«Как бы хотелось приехать скорей,
Сына к себе на минутку прижать».
Едкой слезою глаза застилает,
Судоргой сводится рот.
В памяти трудное детство всплывает
Полное горьких, не детских забот.
Мы лишены были нашего счастья.
Взрослыми делались лет уже в пять,
И помогали в годину ненастья
Детской ручонкой еду добывать.
Годы уходят. Рубцы остаются,
Раны военные не заживут.
Ветхие письма отца берегутся
Мне они силы для жизни дают.
Так и лежат они все без конверта
Письма, несущие эхо войны.
Память отцовской любви беззаветной,
Смертью нам давшего мирные дни.