Анапа

Я хочу жить в Анапе, где в августе море цветет,

И ценить «не сезон» за отсутствие тел на пляже.

С продавцами паленых вин обсуждать продажи

И с ужасом думать, что где-то сейчас метет.



Там еще будет греческий Храм, одинок и пуст,

Потому что забыли все мы про день субботний.

Проще в баре, с утра, пару тысяч разбив по сотни,

Приумножить холодным пивом орехов хруст.



Будет время ползти по песку, вместе с ним и жизнь

Станет, как бы за рамки того, что она конечна,

Как конечно общение пульса с мышцей сердечной,

И терпение того, кто для мести купил ножи.



В центре города будет бар, где за 300 рэ

Старый бармен нальет мне сомнительный виски с колой.

Обгоревшие плечи под белой футболкой поло,

Будут ныть, как мизинец, впервые познав баре.



Ничего не проходит — вот истина этих мест.

Забывается? — Да. Но ведь память имеет право

В подсознание лить из забытых грехов отраву,

Беспричинной в кавычках тоски образуя перст.



Седина все уверенней будет дружить с висками,

Однотонную молодость вымазав белой краской.

Станут пресными пляжи, и воздух покажется вязким.

Буду несколько раз в году улетать в Тоскану.



Потому что не дело это, мечтать о море,

Если видел сто раз, как с волною причал сражался.

Потому что привык. Потому что уже зажрался.

Так случается с каждым, и это совсем не горе.