Я была ребром - подборка стихов

Рынок
Я продаю,
Я продаю...
Продать мне нечего.
Свои стихи в букет совью
Весенним вечером.
Купи их!
Розы из стихов
Вовек не вянут.
Прощенных бередить грехов
Они не станут.

На этих розах  все шипы
Судьбой сосчитаны.
Они в букете хороши -
Никем не читаны.
Шуршат  в алмазах лепестки,
Сверкают росы.
Мои бумажные цветы
Горят, как проза.

По ним ты можешь погадать
И счастье выпросить.
А если рифма будет лгать -
Не вздумай выбросить!
Бумаге - ярко расцвести -
В пожаре суждено.
Ты просишь - подарить?
Бери,
Но знай, что продано.

Ударь с размаху по цветам
Деньгой двуглавою.
На память сдачу тебе дам -
Копейку ржавую.
Ты на нее - купи огня.
Чего же - иначе?
И больше не ищи меня
На торге рыночном.

Что мне нужно от птицы?
Посадить ее в клетку, кормить, любоваться просто
Обладать и гордиться: как плачет, когда поет!
Что мне нужно от птицы?
Пух, перья да косточек горстка...
Больше неба и голоса -
Нужен ее полет.

НЕ
Не имеют значения твои буйные "НЕ":
НЕ могу,
НЕ хочу,
НЕ зову,
НЕ ищу,
НЕ скучаю...
Но "НЕ ВЕРЮ" - ты никогда не сказал мне.
Остальные "НЕ" - я просто не замечаю.
Вопрос
К жизни вопросов много.
Знают на них ответы
Лишь дураки, пророки
И иногда - поэты.

Хоть дураки бесценны
Тем что они - речисты,
Но дураков со сцены
Гонят всегда со свистом.

Гаснут, как  в небе звезды,
В тайнах свои поэты.
Все у поэтов просто,
Только сложны ответы.

Кровью из рваной вены
Льются слова пророков,
Впитывает Вселенная
Жизни живые соки.

Через тупик времени -
В будущее дорога.
Брошены - все - всеми?
Это спроси у Бога.

Он и Она
Она любит солнце,
Он - любит солнечные лучи.
Она любит радугу,
Он - семь цветов радуги.
Громче всего мы кричим - когда молчим.
И забываем о Боге,
Когда летим.
И вспоминаем о Боге,
Когда падаем.

Тяжело было Богу
Как красиво быть солнцем:
Свети да свети!
Будет ночь до утра вспоминать светлый вечер.
Иисус Христос перед тем, как прийти,
В мир Пророка прислал - Иоанна Предтечу.

Хорошо быть звездой и сиять высоко
Среди моря других, не сгорая вовеки.
Человеку стать Богом - не так-то легко.
Но трудней было Богу - стать человеком.

И гореть в Церкви красной пасхальной свечой
У невесты в руках под фатой подвенечной.
Льются слезы кровавой свечи восковой,
И невесту Жених называет Женой,
Жизнь проходит -  сквозь смерть - и становится вечной.

ххх
Горе! Церковь предала Царя,
Ложь творя.
Век гниет Россия с Октября,
Сто лет - зря.

Кто вбивает гвозди, - навсегда
Сам распят.
И того, кто предал и продал -
Не простят.

Не видна слепому глубина,
Ужас Дна:
Без Царя Россия век одна,
В том - вина.

Ложь слепых спаяла в монолит,
Спит народ.
Церковь говорит, народ молчит,
Царь грядет.

Дьяволом страна покорена,
Дух не лжет.
Горе! Церковь - блудная Жена.
Исповедует Христа она?
Горе… Наступает тишина.
Суд идет.
ххх
Я была путем - для живой воды.
Я была ключом - от замка судьбы.
Я была мостом - на пути к Кресту.
Я была Крестом - на пути к Христу.
Поминай добром - хоть сломалась я,
Я была ребром - на пути копья.

ххх
Без женщины - мужчина - только ноль.
И если он находит единицу,
То разрубает грудь напополам любовь,
И единица в грудь  - ребром ложится,
Вживляется, чтоб сердце охранять,
И сердце лихо начинает биться.
Такую боль ничем нельзя унять -
Без женщины мужчина не родится.

ххх
Быть мужем - для мужчин - важней всего.
В жене, как в  зеркале, - правдиво отражение.
Быть мужем будущим - восторг и торжество.
Быть настоящим мужем - волшебство!
Быть настоящим мужем -  тяжело...
А бывшим мужем быть - позор и поражение.
Глядишься в зеркало -  там нету ничего.
А если с зеркалом начнешь сражение -
Изранишься осколками его.

ххх
Поэт над миром вознесен -
Не для того, чтоб стать кумиром.
Поэт сказать обязан миру
О том, что знает только он.
ххх
Не будет памятника мне.
Не будет и могилы мне.
Была чужой в родной стране.
И на невидимой войне
Вела войска на поводке,
Несла планету в рюкзаке,
И шла по минам налегке
С воздушным шариком в руке.


Ветер
Хлопнула дверь...
Это ветер...
А не отец.
Хлопнула дверь...
Это ветер опять...
А не дед.
Солнце в оконце подтаяло,
Как леденец.
Смотрит, лениво смеется:
Зачем ветру - свет?

Ветер шалит и шныряет по темным углам,
Ищет надежду
И прячет прошедшего след.
Где ты, мой дед?
Где отец мой?
Светло ли вам там,
Где леденцы и оконца льют солнечный свет?

Ветер-ворюга царит в нашем доме пустом,
Где ни хозяйского баса, ни твердой руки.
Ветер гуляет и в печку швыряет стихи.
Ветер бросает из печки на пол угольки.
Сухо стучат угольки, как вдали молотки -
По горбылям -
Забивающим крест-на-крест русский мой дом.