Фронтовик не пишет о войне...

Сочинил один товарищ строчки:
"Фронтовик не пишет о войне.
Не марает буквами листочки,
Он угрюм и молчалив вдвойне.

Потому что выжить только могут,
У кого есть разум, нету чувств.
Точно прут стальной - бедой не согнут,
Но лишённый живости искусств..."

Да, он прав - черствеют наши души.
Раз убив, ты перешёл черту,
И далёк сентиментальной чуши,
Что разит елеем за версту.

Нецензурен стиль военной прозы.
О стихах - я вовсе промолчу...
Нас избавить от души некроза
Не дано ни одному врачу.

Но, бывало, сердце будто тонет
И идёт иголками внутри,
Когда рядом кто-то тихо стонет,
И ты шепчешь: "Скоро... Потерпи..."

Ну а после - дальше каменеет
Область мозга, где живёт любовь.
И не каждый выживший сумеет
Дома людям улыбаться вновь.

И сидят по кабакам солдаты,
Ждут цирроза жёлтый приговор.
Только с тем, кто травкою богатый,
Заведут нехитрый разговор...

Не дано им написать ни строчки.
Да они не смогут объяснить:
Кто их вёл от ямки и до кочки,
Почему они остались жить.

Ангел? Бог? Тупой инстинкт животный?
Предков неосознанный тотем?
Или просто бросил жребий ротный:
Этим - гибнуть, жить остаться - тем...