Мир - большая, тоскливая свалка
Завалившего нас барахла.
Нету чувств, никого нам не жалко,
От былых идеалов зола.
Лишь осталась мещанская хватка,
В угасающем теле рефлекс:
Жрать бессмысленно, жадно и сладко,
Наша жизнь беспонтова как кекс...
В этой выставке трупов ходячих
Ты, Ильич, всех живее живых.
Средь слепых ты единственный зрячий,
Самый чуткий средь мертво-глухих.
Так восстань из стеклянного гроба,
Нас коснись животворной рукой!
И рассеется морок и злоба,
Просияет рассвет золотой!
22 апреля
© Copyright: Бледный Призрак, 2017
Свидетельство о публикации №117042112122
Свидетельство о публикации №117042112122
Рецензии