В поле всё быльём заросло,
Ароматными дикими травами.
Дышится прелой листвой,
Да подветренными забавами.
Пчёлы жужжат, блудни медовые,
Стоги сушёного сена,как башни.
Пусть мы ,увы, теперь не путёвые,
Поле то живо, а значит не страшно.
Не страшно душой костенеть,
Не страшно копить обиды.
Пока на лугах будут шершни шуметь,
И радовать глаз безупречные виды.
Не страшно шагнуть в бетонный век,
Не страшно страдать в безразличье.
Пока колышется поле, ты человек,
И пусть ты немного язычник.
Молитва проста, иди поклонись,
Пусть сено побудет подушкой.
На этом лугу остановится жизнь,
Пока тебе шершни шепчут на ушко.
Ну вот излечилась душа, отдохнула,
И можно снова в быту любить.
Даря своё поле в страну Вельзевула,
Покуда Атропа не срежет нить.
p.s.
Вельзевул демон , Атропа одна из сестёр Мойры , что срезает нить жизни .
Поле
© Copyright: Наталья Бояршина, 2017
Свидетельство о публикации №117042110818
Свидетельство о публикации №117042110818
Рецензии