Портрет любимой женщины

Ты рисовал на берегу портреты
Заезжих дам, пижонов с эскимо,
Озорников с повадками "кометы"
И трёх японок в ярких кимоно.

Но мой портрет ты оставлял на осень,
Всё говорил, что занят "по края",
Что в сентябре у глаз святая просинь
И что сегодня - не моя заря.

Ты рисовал хмельных в любви и трезвых,
Буддистов, атеистов и бродяг,
Лохматых псов, коней изящно-резвых
И адмиралов гордых, как "Варяг".

Но мой портрет никак не создавался -
Мешали сны и ночи без луны,
И то, что ты с приятелем подрался
Из-за теней на гребне у волны.

Ты рисовал отважных каскадёров,
Огонь костров и затяжной отлив,
Людей - от чести - без стрелы укора,
Берущих в бури "волчий чин" и "риф".

" А твой портрет, - шутил ты спозаранку,
Закутав мои плечи в простыню, -
Ждёт из Парижа шляпку иль панамку,
И не согласен на простое "ню".

Ты убежал творить слонов и мосек,
Упитанных и тощих гранд-маман,
Орлиный профиль и легчайший носик,
Курортно-безответственный роман.

А я в углу, за старой занавеской,
Нашла себя на множестве листов -
Смеющейся, проказливой и резкой,
Жующей персик и хвалящей плов.

Трактирщицей из знойной оперетты,
Дарящей взгляд, но не свою любовь,
Царящей безоглядно песней лета,
Воспламеняя у мужчины кровь.

Нашла себя знакомой "незнакомкой",
Как будто ты навёл во мне мосты,
Чтоб зазвучало сердце вольно-звонко
И воплотились странные мечты.