Послание

Это мое послание.
Я написал его за тысячу лет
до встречи
с тобой, с другими,
с тягостью жизни,
что рано или поздно падет
мне на плечи.
Я писал его долго, мучительно.
Посмотри,
каждая строчка
выстрадана и выжжена
на страницах.
И вовсе тебе это не кажется,
не чудится,
будто бы ты читаешь
очередную будничную небылицу.
Это мое послание.
И пускай оно крутится у виска
указательным пальцем.
Очередная насмешка, не более.
Скажешь, свернувшись в углу,
что оно пустое?
Пусты руки твои теперь, и,
когда вновь потянешь
за ручку двери –
коснешься лишь воздуха.
Неосознанно будешь вторить,
неохотно, безвольно
мои же строки читать,
губами перебирать слова,
будто пробуя их на вкус,
ощущая лишь привкус скорби.
Это мое послание.
Ты вглядись в него снова.
Я писал его, будучи
катастрофически одиноким,
жалким и безнадежно пустым,
словно надеялся, что однажды,
оно попадет не к кому-нибудь,
а к тебе, и,
под усталым взглядом твоим,
отогреется каждое слово.
А сейчас я забыт.
Как заблудший в лесу,
испугавшийся ночи ребенок,
я остался в далеком прошлом.
Отмотай назад тысячу лет,
туда, где писал я,
в надежде на скорый,
пускай и далекий,
но столь долгожданный ответ.
Это мое послание,
и в нем я остался
каждым несказанным словом.
И, читая меж строк,
я прошу,
Ты вглядись в меня снова.