Молчит гитара

Опять молчит моя гитара: и не грущу, и не пою.
Опять в туман уходит рано, разведка, чтобы не жить врагу.
Опять блестят росой разгрузки, топорщатся, скрывая стать.
Опять предатель, трясогузка, в прицел пытается попасть…

Кто в казино, а кто в дозоре характер хочет проявить,
И подавить чужую волю, не чтобы властвовать, а жить,
Но ветка, срезанная пулей, еще, бесспорно, оживет,
А в человеческой фигуре, не всяк хирург ее найдет…

Ни звука от шагов разведки: не первый раз себя скрывать,
А дождь – пустяк, удел поэтов и замечать, и воспевать.
Рассвет стучится в жизнь упрямо: кому-то в суету вставать.
Другим стрелять или ножами наш мир от злобы защищать…

Опять молчит моя гитара: не приходилось воевать
Ей потому, что выть устала, чужая, по погодку, мать,
Лишь оттого, что вновь, в разведку, покой уходят воевать,
И трясогузка, каждой веткой, опять стремится предавать…

Мы в день Победы выпьем горькой и за отцов, и за дедов.
За всех мальчишек, не доживших, увидеть внуков и сынов,
И за сегодняшних, кто в форме, скупых начпродов матеря,
Уходит, затемно в разведку, и за тебя, и за меня…

30 апреля 2016 г.