Я прочерчу носочком чёрной туфельки
по пыльной и фактурной мостовой –
– «Песок не сыплется ещё…», хихикнув глупенько
повисну на тебе, взглянув в глаза с тоской.
Нет! Не повисну! Я же леди с гонором!
Стрельну очами и испепелю!
«Фи, Милый Мальчик, будет здорово
с тобой сразиться в виртуальном жанре ню».
И острое карэ обнимет шейку мысиком
уколет отворот манжеты мой висок –
как я могла! Весну, как девку, высеку!
Мне душу не трави!
Мой блюз давно продрог…
Промок от слёз и мысли отрезвляющей,
что не дотанцевала свой предел.
Сама с собой я – нежная и юная,
но в рамках возраста держаться мой удел.
Песца поправлю на плече, осанка статная,
в наклоне головы мелькнёт кокетства чуть,
смиряться не впервой с весеннею утратою –
Для всех – она ушла, внутри – танцует блюз!
(25.01.2017)
***
Мокрый блюз
© Copyright: Муся Нэцкэ, 2017
Свидетельство о публикации №117042004035
Свидетельство о публикации №117042004035
Рецензии